В Ялте — дождь…

Кончен разговор.
Вынесли во двор
елку.
Петербург. Зима.
От хвои в домах
колко.
Снег в окно летит
серым конфетти,
горстью.
Ночью со стола
доедят салат
гости.

В Ялте — дождь…
Так что же нас так тянет в эту даль,
где в январе уже цветет миндаль
и парк в дрожащих каплях тает.
В Ялте — дождь…
Над пирсом чаек сиротливый плач.
Фотограф кутается в мокрый плащ,
убытки зимние считая.

Между гор вдали
горсточка земли
в блюдце.
Там, сойдя с ума,
о причал шторма
бьются.
У театра лишь
мокнущих афиш
клочья.
Сквозь дождя вуаль
мокрых звезд хрусталь
ночью.

В Ялте — дождь…
В кафе на пляже нынче ни души.
В беседке вспоминают алкаши
свои курортные романы.
В Ялте — дождь…
И в санаториях с утра кино.
Аттракционы спят дождливым сном.
Еще им просыпаться рано.

Утро сон прервет.
Дворник мерзлый лед
крошит.
Желтых фонарей
свет к ногам дверей
брошен.
А в глазах рябит —
прутья и рябин
грозди.
Снег в окно летит
серым конфетти,
горстью…