Уже прошло сто сорок лет со дня его рожденья.
Не круглый юбилей, но всё ж — прошло сто сорок лет!
По случаю — огромный том вместил стихотворенья,
которые за жизнь свою оставил нам поэт.
И в интервью поэта внук, и внучка, и племянник
расскажут всем, каким он был — их знаменитый дед.
За праздничным столом страна его в тот день помянет.
И скажет, рюмки опустив: «Вот это был поэт!»
И школу, где учился он, доской мемориальной
украсят. И покрасят класс, где занимался он.
Сегодняшним ученикам не кажется реальной
вся жизнь его. Она для них — не более, чем сон.
Они зубрят, что жил поэт на берегу залива.
Любил собак. И девушку красивую любил.
И стать хотел всю жизнь свою отчаянно счастливым.
И в общем-то — чего скрывать? — поэт счастливым был.
Он редко улыбался, вдруг веселости стесняясь.
И вечной фразой «Не грусти!» обманывал он грусть.
А нынче даже президент, к народу обращаясь,
прочтет поэта пару строк почти что наизусть.
Уже прошло сто сорок лет со дня его рожденья.
Не двести, не сто пятьдесят… Но тоже ничего!..
Он знать не мог, что назовут вишневое варенье
и даже тихий городок по имени его.
На жизнь смотрел он сквозь очки в разболтанной оправе,
но всё же разглядеть не мог свой будущий удел…
Вот так приятно иногда поразмышлять о славе,
о доблестях, о подвигах и прочей ерунде…
Вернуться
На главную