В этом мире другом — вроде, всё и не плоше…
Может, нету друзей. Но ведь нет и врагов.
Только нечем дышать. Только Красная площадь
не выходит никак из своих берегов.
Качка в низком метро — шторм в размеренном штиле.
Что до рваных ветров — обойдешься и без!
Привыкай понимать то, что острые шпили
никогда не поранят московских небес.
И всю ночь напролет ты поешь о разлуке
и глядишь с Лужников в эту дымную даль.
Повторяешь: «Москва!» — и сливается в звуке
не особенно много для сердца. А жаль.
Не трудись отыскать у прохожих на лицах
вечных серых дождей проливную печать.
Разве ты позабыл — слез не любит столица
и не может терпеть без причины печаль!
Что ты здесь потерял этой осень ржавой?
Этот мир — он другой. Ты — не здешних кровей…
Лишь с вопросом: «Не видел ли кто Окуджаву?» —
бродит в пестрой толпе маленький Муравей…
Вернуться
На главную