Отряхнувшись от пыли дорожной
И от чайных случайных устав,
Вдруг поверим, что все-таки можно
Возвращаться в родные места…
Постаревший твой прежний любовник,
Я замру у знакомых дверей.
Во дворе пламенеет шиповник
Алой стайкой смешных снегирей.
С головой спрячусь под одеяло
Сероватых сырых облаков.
Все, что нас — раз, два, три — разделяло, —
Далеко, далеко, далеко.
Горьких писем вязанки тугие
Без разбора огонь пролистал…
Мы — другие, другие, другие.
Мы вернемся в родные места!
И, облапанный сотней таможен,
Сотни верст — раз, два, три — отверстав,
Убеждаю себя в том, что можно
Возвращаться в родные места.
Неспроста неожиданно просто
Вдруг срывается строчка с пера:
«Раз, два, три — на Васильевский остров
Я приду — раз, два, три — умирать…»
И закружит в простуженной стужей
Моего возвращенья вальсок…
«Никому ты здесь больше не нужен, —
За спиной узнаю голосок. —
Не до песенок с запахом вишен!
Эта жизнь и без них непроста».
Ветер треплет обрывки афиши.
С возвращеньем в родные места!
Мы наивными были, как дети, —
И бросали монетку в Неву…
Не крути ее номер. Ответят:
«Они с мужем здесь год не живут».
Притвори за собой тихо двери.
Зря монетку в Неву не бросай!
Даже ангел на шпиле не верит
Возвращенью в свои небеса…
Вернуться
На главную