Это сок вишневый, а не кровь.
Это не похоже на любовь.
Даже то, что происходит вновь, —
Кажется не новым.
Пусть они и схожие на вид,
Ты на палец с силой не дави —
В ранке нет ни капельки крови.
Только сок вишневый.
Ночь с тобой берем мы на измор.
Тлеет наш привычный разговор.
К окнам липнет снега мокрый сор.
Кто тут виноватый,
Если друг без друга можем жить?
Что это? Любовь? Ну, не скажи…
Если больно — к ранке приложи
Комья снежной ваты.
Что ж, пускай любовь и не жива —
Надо нам декабрь переживать,
Надо как-то зиму зимовать,
Год отметить новый…
И без слез любовь на две делить,
белой тканью стол наш застелить.
И на скатерть новую пролить
Красный сок вишневый…
Вернуться
На главную