Ты зовешь его, наверное, «Ясень».
Говоришь ему: «Смотри, вот и осень!»
И ответ твой — он давно уже ясен:
Мы с тобой не повстречаемся вовсе.
Я на рынке не потребую сдачу.
Я куплю себе ведро спелой вишни.
Я давлю ее губами и плачу,
Что и в этот раз для счастья я лишний.
Вот и стаяло погожее лето,
Как в кармане шоколадная плитка.
Я пою еще, но песенка спета!
Ты — последняя, как видно, попытка.
Мне не встретить уж июльских закатов,
Не услышать соловьиного свиста…
Но чтоб в этой жизни выжить мне как-то —
Напеваю я мелодию твиста.
И мотивчик этот — правда! — прекрасен…
Раз— два— три— четыре— пять— шесть— семь— восемь…
Ты зовешь его, наверное, «Ясень».
Говоришь ему: «Смотри, вот и осень!»
Я уж как-нибудь там да успокоюсь!
Буду в Будду верить или же в Вишну.
А пока что — черт возьми, что такое?! —
Я реву и ем за вишнею вишню.
Ты зовешь его, наверное, «Ясень»…
Говоришь ему: «Смотри, вот и осень…»
И ответ твой — он давно уже ясен:
Мы с тобой не повстречаемся вовсе.
Но на гибкую пластиночку голос
Запиши. И — если вспомнишь — то вышли!
Что прибавится? Седой один волос.
Что останется? Во рту — привкус вишни…
Вернуться
На главную